* * *

            Мне порой не дано
            ни жалеть, ни мириться, ни ссориться.
            На последнем вагоне -
            фонарь в паровозном дыму,
            и опять тот же круг:
            днем - бессилье, а ночью - бессоница,
            и опять день и ночь:
            почему ? почему ? почему ?

            Что-то было не так,
            что-то вкралось чужое и лишнее...
            Желтым шелестом осени
            улица оглушена,
            но порыв налетит -
            и деревья прощаются с листьями,
            и опять до весны -
            тишина, тишина, тишина.

            Дождь в витрины стучит,
            до рассвета стихают вокзалы,
            одинокий троллейбус
            проносится мимо, пустой...
            Мне осталось виденье:
            глаза, и круги под глазами,
            и шаги по усталой и мокрой
            ночной мостовой.

            Мне остался мой город,
            но что одному мне с ним делать ?
            Вроде просто, и все ж
            не могу я понять иногда,
            как решаются люди
            и как на двоих они делят
            все дожди, и тревоги,
            и зонтики, и поезда...

            17 ноября 1969 г.